El tranvía ovárico

Adquirido de: http://www.galeriacon.com/CAS/Exposiciones/exposicion9.html

EL TRANVÍA OVÁRICO

Juan Pedro Pablo

En memoria de la población estudiantil

cercenada por la gran carnicería llamada Latinoamérica

El sexo es la entrada de comunicación con Dios.

Me encantan los non compos mentis:

tienen un alma quebradiza, han roto la copa

y sus restos yacen regados a merced

de una boca que sangre cuando les muerda. 

                Naturaleza profunda.

Destruir lo que se conoce: hasta el mismo lenguaje…

Re-compuesto. Re-hecho. Re-impreso. Re-invertido.

Invertir la imagen del espejo y escupir en él:

el vidrio nos devuelve una sonrisa, nosotros le rebosamos una lágrima

                                                                                  encima.

Democracia… se jiñan y nos pasan a todos el mismo

papel untado de  mierda; sonríen mientras gritan:

<<¡El socialismo es enemiga imperita

de nuestra libertad.

El fascismo somete la variedad,

la amansa y la destruye. >>

Pero yo sé que democracia es una quimera de ambos con máscara mansa.

Y no puede haber Dios en una democracia, ni mucho menos en una mayoría

porque el populacho reprime el sexo

y el sexo es muestra divina.

Adiós…te disparo vida asesina:

cultura asesina, cultura de la tauromaquia.

Nosotros el toro que gime y llora, el gobierno la banderilla

blanca que se unta de nuestra sangre.

Gritan: << ¡Arte! ¡Esto es arte! ¡Somos la cultura de la muerte, nosotros, los buenos cristianos!>>

Pero no…ellos me llaman loco…pero no…Yo sé que ellos aún siguen en la cruz

mientras Jesús folla con Magdalena en el campo yermo del Gólgota. Jesús se viene y exclama:

<<Soy hijo de Dios… Dios ama lo humano y aborrece al casto.

 ¡Vivan los ovarios!, ¡qué vivan! ¡Griten amén cada vez que una mujer

 los llame  Dios por comer con voracidad el manjar que yace entre sus piernas! >>

Me despido: he conocido la cultura de la vida.

Me renuevo como hombre y abandono la raza de la Humanidad.

Ahora pertenezco a la raza de la Tierra. Soy primitivo y menos civilizado;

los raudales de los Andes me han limpiado… Una mujer me susurró

y me adentré en su vientre: lloró porque me llamó libre y libre

me postré ante su templo de Venus: fue ella quien me libertó.

                 Muerte se vida para quien goza del éxtasis  del sufrimiento.

Vida se muerte para quien vive por vivir sin anteponer el honor y la contemplación.

La poesía es el eco de la gran explosión

que dio comienzo al universo:

por eso es ininteligible, vacía, ciega y muda.

Yace en los labios de Dios…

Dios es sexo y poesía que se exclama cada vez

que devoro, ya sea con boca, manos, miradas, ruido o mi pene,

la inmensidad de una vagina.

¡Dios, escucha de una vez por todas mis plegarias y hazte humano!